ТЕКСТЫ К УРОКАМ "Литература Алтайского края"
(материал взят с сайта "Легенды Алтая")
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Чтение для души
АлександрТажбулатов
 Однажды
  Однажды, летним вечером, когда солнце уже попрощалось с небом, пролетавший мимо случайный ветер забрал с собой облака раскрашенные остатками заката, и нечаянно уронил в реку большие звезды. Они были такие яркие, и так светились из воды, что было абсолютно непонятно, зачем они живут там, на пролитом каким-то ротозеем холодном молоке нашей галактики, когда здесь, среди камыша и уснувших на ночь кувшинок им явно уютней?..
 
Свет
  
  ...Луна сначала потерялась в сплошной завесе облаков, а когда нашлась и спустилась поближе к горам, удивилась - внизу было светло от снега. Казалось, ночь взлетела вверх и спряталась у луны за спиной, а внизу остался день, который звучал тихим шелестом ручья, тепло укрытого снегом где-то среди камней. Горы искрились и плавно стекали по склонам в наполненную светом долину. Даже сосны на скалах не казались черными из-за света, переполнившего этот мир. Снег светился так ярко, что луна устыдилась и снова закуталась в облака, иногда выглядывая, чтобы увидеть свет и убедиться, что долгая зимняя ночь еще не кончилась..
 
 Я люблю?
 
  ...Я люблю? Когда смотрят и не видят, когда говорят и не слышат, когда ветер и снег, а когда умирают - не плачет никто. Я это люблю? Когда старая женщина ест, у бродячих собак отбирая еду. Я люблю? Где продажа себя - благодать. Где нет страха - отнять. Я и это люблю? Где в толпе, словно в келье, один. Разве я это люблю? Может быть, я люблю, когда плачет старик, отправляясь один в никуда с недосказанным словом?.. Где я? Что я люблю? Серый цвет неба и зацелованные березки? Зачем мне эти дрова? Отдайте их старухе, которая отбирает хлеб у собак, чтобы выжить. Ей надо согреться...
 
Дождь
  ...Алтай. Осень. Дождь. Невидимый, частый. Его даже не слышно. Просто нескончаемый шорох. Под ногами желтые листья на жухлой траве. Пропитанная водой земля, сочащийся влагой мох на мокрых камнях, и шелест дождя. Сухо только под кедром, его длинные иглы не пускают воду вниз, и под этим деревом можно сидеть пережидая дождь без боязни промокнуть. Не слышно птиц. Они прячут свои голоса от дождя в камнях скал и кронах еще не полностью раздетых ветром деревьев. С дождем никто не спорит, один только ветер пытается возразить слабо касаясь острых ветвей... Дождь. Осень. Воздух тот же, что бесконечно далеко от нас вдыхали воины Чингиз-хана, терпкий прелой травой, сырой, быстрый. Слабый отзвук дыма далекого костра рождает в душе покой и желание быть ближе к огню. Конь идет, поскрипывая сбруей в такт шагам. В мокрой гриве репейник и желтые хвоинки... Дорога и дождь. Путь тянется длинно, повторяя все волны изгибов, подъемов и поворотов тропы. Камни изломанных временем скал порой так близко, что сдавливают тропу к самому краю и заставляют смотреть вниз, где за серым дождем скрывается глубина ущелий... Дождь. Он не дает разглядеть даль, прячет горы вокруг в тонкие линии наброска карандашом, не дает взгляду насладиться деталями и увидеть снег на самых далеких вершинах. Лишь иногда он вдруг стихает немного и открывает глубину пространства, в котором тонешь всем существом своим. В такие секунды понимаешь, что летишь. Нет коня, тропы, тебя самого. Растворяешься в запахе травы и дождя и - летишь. Внутри тебя все звенит от полета, сердце останавливается, чтобы не мешать тебе, и ты летишь. В дождь. В даль, которую невозможно просмотреть до дна. Летишь, переставая быть собой, становясь частью дождя, ветра и дыма костра, который тебя ждет... Мокрая лапа пихты бьет по щеке. Ты снова на тропе. Конь дышит гулко. Он устал. Идти еще далеко...
  Дождь. Осень. Алтай...
 
http://samlib.ru/t/tazhbulatow_a_z/indexdate.shtml 
 

Людмила Целищева

Шукшин и Пушкин…


Между ними вечность:
Цари и войны, звон колоколов…
Но “русских дух” и русское наречье
Венчают трон из образов и слов.

В “минуту злую”, в ночь, когда не спится,
Потрогай книг любимых переплет,
И оживет Россия на страницах,
Заплачет, засмеется, запоет.

 Гора Пикет и псковские пригорки -
Неблизкий путь, но Родина - одна.
И, как когда-то Пушкина в Тригорском,
Встречали люди в Сростках Шукшина.

Несут в себе алтайские березки 
И “чувства добрые”, и “праздник для души”.
Рождает память: Болдино и Сростки…
А губы шепчут: Пушкин и Шукшин.

 

Музыка дождя


Ударил дождь тугой струною,
И зазвенели тополя,
Заговорили меж собою.
Вздохнув, прислушалась земля.
Рука небесная водила
По небу огненным смычком
Да в барабан огромный била –
Крутился в лужах дождь волчком.
Плясал под музыку по крышам,
По травам, окнам и зонтам,
И вдруг исчез, шепнув чуть слышно
Слова прощальные цветам.