ТЕКСТЫ К УРОКАМ "Литература Алтайского края"
Чтение для души
АлександрТажбулатов
- Однажды
- Однажды, летним вечером, когда солнце уже попрощалось с небом, пролетавший мимо случайный ветер забрал с собой облака раскрашенные остатками заката, и нечаянно уронил в реку большие звезды. Они были такие яркие, и так светились из воды, что было абсолютно непонятно, зачем они живут там, на пролитом каким-то ротозеем холодном молоке нашей галактики, когда здесь, среди камыша и уснувших на ночь кувшинок им явно уютней?..
-
- Свет
-
- ...Луна сначала потерялась в сплошной завесе облаков, а когда нашлась и спустилась поближе к горам, удивилась - внизу было светло от снега. Казалось, ночь взлетела вверх и спряталась у луны за спиной, а внизу остался день, который звучал тихим шелестом ручья, тепло укрытого снегом где-то среди камней. Горы искрились и плавно стекали по склонам в наполненную светом долину. Даже сосны на скалах не казались черными из-за света, переполнившего этот мир. Снег светился так ярко, что луна устыдилась и снова закуталась в облака, иногда выглядывая, чтобы увидеть свет и убедиться, что долгая зимняя ночь еще не кончилась..
-
- Я люблю?
-
- ...Я люблю? Когда смотрят и не видят, когда говорят и не слышат, когда ветер и снег, а когда умирают - не плачет никто. Я это люблю? Когда старая женщина ест, у бродячих собак отбирая еду. Я люблю? Где продажа себя - благодать. Где нет страха - отнять. Я и это люблю? Где в толпе, словно в келье, один. Разве я это люблю? Может быть, я люблю, когда плачет старик, отправляясь один в никуда с недосказанным словом?.. Где я? Что я люблю? Серый цвет неба и зацелованные березки? Зачем мне эти дрова? Отдайте их старухе, которая отбирает хлеб у собак, чтобы выжить. Ей надо согреться...
-
- Дождь
- ...Алтай. Осень. Дождь. Невидимый, частый. Его даже не слышно. Просто нескончаемый шорох. Под ногами желтые листья на жухлой траве. Пропитанная водой земля, сочащийся влагой мох на мокрых камнях, и шелест дождя. Сухо только под кедром, его длинные иглы не пускают воду вниз, и под этим деревом можно сидеть пережидая дождь без боязни промокнуть. Не слышно птиц. Они прячут свои голоса от дождя в камнях скал и кронах еще не полностью раздетых ветром деревьев. С дождем никто не спорит, один только ветер пытается возразить слабо касаясь острых ветвей... Дождь. Осень. Воздух тот же, что бесконечно далеко от нас вдыхали воины Чингиз-хана, терпкий прелой травой, сырой, быстрый. Слабый отзвук дыма далекого костра рождает в душе покой и желание быть ближе к огню. Конь идет, поскрипывая сбруей в такт шагам. В мокрой гриве репейник и желтые хвоинки... Дорога и дождь. Путь тянется длинно, повторяя все волны изгибов, подъемов и поворотов тропы. Камни изломанных временем скал порой так близко, что сдавливают тропу к самому краю и заставляют смотреть вниз, где за серым дождем скрывается глубина ущелий... Дождь. Он не дает разглядеть даль, прячет горы вокруг в тонкие линии наброска карандашом, не дает взгляду насладиться деталями и увидеть снег на самых далеких вершинах. Лишь иногда он вдруг стихает немного и открывает глубину пространства, в котором тонешь всем существом своим. В такие секунды понимаешь, что летишь. Нет коня, тропы, тебя самого. Растворяешься в запахе травы и дождя и - летишь. Внутри тебя все звенит от полета, сердце останавливается, чтобы не мешать тебе, и ты летишь. В дождь. В даль, которую невозможно просмотреть до дна. Летишь, переставая быть собой, становясь частью дождя, ветра и дыма костра, который тебя ждет... Мокрая лапа пихты бьет по щеке. Ты снова на тропе. Конь дышит гулко. Он устал. Идти еще далеко...
- Дождь. Осень. Алтай...
-
- http://samlib.ru/t/tazhbulatow_a_z/indexdate.shtml
-
Людмила Целищева
Шукшин и Пушкин…
Между ними вечность:
Цари и войны, звон колоколов…
Но “русских дух” и русское наречье
Венчают трон из образов и слов.
В “минуту злую”, в ночь, когда не спится,
Потрогай книг любимых переплет,
И оживет Россия на страницах,
Заплачет, засмеется, запоет.
Гора Пикет и псковские пригорки -
Неблизкий путь, но Родина - одна.
И, как когда-то Пушкина в Тригорском,
Встречали люди в Сростках Шукшина.
Несут в себе алтайские березки
И “чувства добрые”, и “праздник для души”.
Рождает память: Болдино и Сростки…
А губы шепчут: Пушкин и Шукшин.
Музыка дождя
Ударил дождь тугой струною,
И зазвенели тополя,
Заговорили меж собою.
Вздохнув, прислушалась земля.
Рука небесная водила
По небу огненным смычком
Да в барабан огромный била –
Крутился в лужах дождь волчком.
Плясал под музыку по крышам,
По травам, окнам и зонтам,
И вдруг исчез, шепнув чуть слышно
Слова прощальные цветам.
|